Alors que je m’apprête à quitter Paris, je pourrais être tentée de vous en lister tous les défauts. Avouez que c’est facile, tant cette ville est réputée pour ses transports nauséabonds, ses habitants qui font la gueule dans le métro (parce que sérieusement dans les autres villes les gens affichent la tête de Nikos dans le bus le lundi matin ?) (je ne crois pas non)
Je reviens ici sur la pointe des pieds. Je ne sais pas trop comment on revient, l’air de rien, en fait. L’actualité de ces derniers temps et puis une humeur en dents de scie, liée à un début d’année compliqué et fatigant, m’ont donné envie de privilégier le silence. Je me rends compte que parfois écrire est tout simplement impossible (ou impubliable, ce qui n’est pas mieux).
Il arrive un moment dans la vie où l’on voit les voitures avancer, la foule se presser, les gens courir après le métro. Et on réalise simplement qu’on ne fait plus partie du tout de ce tout. Qui a été un tout confortable. Anonyme. Dans lequel on a évolué avec aisance mais qui n’est juste plus nous.
La dernière fois, tu vois.
Que je rentre sur Paris avec l’odeur de la crème solaire sur tous mes vêtements, du sable dans l’ourlet de mes jeans et que j’oublie 4 semaines de vie au grand air dès l’instant où je m’installe dans ce canapé qui est aussi mon lit.
La dernière fois où je range ma valise au même endroit que là où je dîne, dort, regarde la télé, bouquine, cuisine, joue au chat et à la souris. La dernière fois où je pousse les meubles pour inviter des amis à manger. Que j’édulcore cette pièce avec des photos, des couleurs et des plantes vertes.
C’est le printemps, le soleil et les parisiens sortent, le parc que l’on a arpenté seuls tout l’hiver tout à coup devient une fourmilière.